Encontrei nas minhas viagens um velho brâmane, homem bastante sábio, cheio de espírito e erudição; de resto, era rico, e por isso mesmo ainda mais sábio; pois, como nada lhe faltasse, não tinha necessidade de enganar a ninguém. Seu lar era muito bem governado por três belas mulheres que porfiavam em agradar-lhe; e, quando não se divertia com eles, ocupava-se em filosofar.
***
Perto de sua casa, que era bonita, bem ornamentada e cercada de
encantadores jardins, morava uma velha hindu, carola, imbecil e muito pobre.
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- Quem me dera não ter nascido! - disse-me um dia o brâmane.
Perguntei-lhe por quê. - Há quarenta anos que estudo - respondeu-me -, e são
quarenta anos perdidos: ensino aos outros, e ignoro tudo; esse estado me enche
a alma de tal humilhação e desgosto, que me torna a vida insuportável. Nasci,
vivo no tempo, e não sei o que é o tempo; acho-me num ponto entre duas
eternidades, como dizem os nossos sábios, e não tenho a mínima idéia da
eternidade. Sou composto de matéria, penso, e nunca pude saber por que coisa é
produzido o pensamento; ignoro se o meu entendimento é em mim uma simples
facudade, como a de marchar, de digerir, e se penso com a minha cabeça como
seguro com as minhas mãos. Não só o principio de meus pensamentos me é
desconhecido, mas também o principio de meus movimentos: não sei por que exito.
No entanto, cada dia me fazem perguntas sobre todos esses pontos; é preciso
responder; nada tenho que preste para lhes comunicar; falo bastante, e fico confuso
e envergonhado de mim mesmo após haver falado. O pior é quando me perguntam se
Brama foi produzido por Vishu, ou se ambos são eternos. Deus é testemunha de
que nada sei a respeito, o que bem se vê pelas minhas respostas. "Ah! meu
reverendo", imploram-me, "dizei-me como é que o mal inunda toda a
terra." Sinto-me nas mesmas dificuldades que aqueles que me fazem tal
pergunta: digo-lhes algumas vezes que tudo vai o melhor possível; mas aqueles
que ficaram arruinados ou mutilados na guerra não acreditam nisso, nem eu
tampouco; retiro-me acabrunhado da sua curiosidade e da minha ignorância. Vou
consultar nossos antigos livros, e estes duplicam as minhas trevas. Vou
consultar meus companheiros: respondem-me uns que o essencial é gozar a vida e
zombar dos homens; outros julgam saber alguma coisa, e perdem-se em divagações;
tudo concorre para aumentar o doloroso sentimento que me domina. Sinto-me às
vezes à borda do desespero, quando penso que, após todas as minhas pesquisas,
não sei nem de onde venho, nem o que sou, nem para onde vou, nem o que me
tornarei.
***
O estado desse excelente homem me causou verdadeira pena: ninguém tinha
mais senso e boa fé. Compreendi que, quanto mais luzes havia no seu
entendimento e mais sensibilidade no seu coração, mas infeliz era ele.
***
Vi no mesmo dia a velha sua vizinha: perguntei-lhe se alguma vez se
afligira por saber como era a sua alma. Nem chegou a entender minha pergunta:
nunca na sua vida refletira um momento sobre um só dos pontos que atormentavam
o brâmane; acreditava de todo o coração nas metamorfoses de Vishnu e, desde que
algumas vezes pudesse conseguir água do Ganges para se lavar, julgava-se a mais
feliz das mulheres.
***
Impressionado com a felicidade daquela pobre criatura, voltei a meu
filósofo e disse-lhe:
***
- Não te envergonhas de ser infeliz, quando mora à tua porta um velho
autômato que não pensa em nada e vive contente?
***
- Tens razão - respondeu-me ele; - mil vezes disse comigo que seria feliz
se fosse tão tolo como a minha vizinha, e no entanto não desejaria tal
felicidade.
***
Essa resposta me causou maior impressão que tudo o mais; consultei minha
consciência e vi que na verdade também não desejaria ser feliz sob a condição
de ser imbecil.
***
Expus a questão a filósofos, e eles foram da minha opinião. "No
entanto", dizia eu, "há uma terrível contradição nessa maneira de
pensar." Pois de que se trata, afinal? De ser feliz. Que importa, pois,
ter espírito ou ser tolo? Mais ainda: aqueles que estão contentes consigo estão
bem certos de estar contentes; mas aqueles que raciocinam não se acham tão
certos de bom raciocinar. "É claro", dizia eu, "que se deveria
preferir não ter senso comum, uma vez que este contribua, o mínimo que seja,
para o nosso mal-estar." Todos foram de minha opinião, e todavia não
encontrei ninguém que quisesse aceitar o pacto de se tornar imbecil para andar
contente. Donde conclui que, se muito nos importamos com a ventura, mais ainda
nos importamos com a razão.
***
Mas, refletindo bem, parece uma insensatez preferir a razão à felicidade.
Como se explica, pois, tal contradição? Como todas as outras. Aí há muito de
que falar.
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